向歌鼻尖在上面蹭了蹭，抬手, 手指伸过去，指尖紧紧抓着、搅着他衣服布料, 人慢慢平静下来。

向歌乱七八糟机关枪似的扫了一会儿，把吹风机关了，刚要拔下来。

“我不走。”他说。